– Papai, Deus é doido mesmo, viu?

Pego de surpresa, assim do nada por aquele conceito inédito da divina providência, o pai parou de mastigar e ficou olhando-a. A metade da folha de alface para fora da boca pedia explicação à pequena.

Não se fez de desintendida, se o que queria realmente era mostrar o que pensava. Para isso, exibiu os dentes alinhados em um riso aprontado. Em lugar dos dois de cima, apenas a gengiva vazia, o vão por onde também se despedia a primeira infância da menina.

Desfez o riso, mudou para uma cara solene. Afinal, era o que merecia opinião tão polêmica.

– Ora, para que tirar os nossos dentes e colocar outros no lugar? Por que não faz a gente logo com os dentes que vão ficar para sempre?     

O pai, que de dentes só entendia de escovar, e mesmo assim com ressalvas, baixou os olhos até o prato. Sumiu na boca a outra metade da alface. Calou-se frente à lógica daquela fervilhante cabecinha de seis anos.

Pratos e talheres tocavam-se alegres, disputavam o volume com as conversas no domingo ensolarado da cantina.

Ela deu uma volta na mesa, cutucou uma das irmãs, fez uma bola com miolo de pão. Quando chegou-se de novo, o pai já estava esperando o café. Pôs o dedinho no relógio dele.

– Pai, pra que é esse ponteiro fininho?

Agradeceu com o gesto ao garçom a xícara e olhou o que a mãozinha apontava.

– Ele marca os segundos.

Mas era muito pouco para tanta curiosidade sobre tudo. Na escola, só fora até as horas e os minutos.

– Os segundos são maiores que os minutos?

– Não, são menores.

– E o que é maior dos que os minutos?

– As horas, ora!

– E o que é maior do que as horas?

E como já conhecesse os encadeamentos da filha, foi logo emendando.

– Os dias são maiores do que as horas; as semanas são maiores do que os dias; os meses são maiores do que as semanas; os anos são maiores do que os meses e os séculos são maiores do que os anos.

Mas ela não estava satisfeita.

– E o que é maior do que os séculos?     

O pai, num último fôlego:

– Os milênios.

Calou-se. Desses, ainda não ouvira falar. Mas pensou bem, e arriscou.

– E tem maior que os milênios?

O pai, já meio orgulhoso daquela persistência, disse que havia.

– O quê é? E ela arregalou imensos olhos que aguardavam revelação.

– O meu amor por você!

Ela, então, mostrou sua janelinha no riso espontâneo, de onde vinha toda a luz da tarde.

Durante o mês de abril, eu e o poeta Alexandre Pilati falamos sobre literatura de ou feita em Brasília. É a forma de homenagearmos os 50 anos de fundação da capital do país, no próximo dia 21. Eu e Pilati conversamos sobre literatura toda 2ª feira às 17h51 na BandNews FM 90,5, com reprise às 3ªs feiras às 11h31.

Literatura brasiliense?

Por Alexandre Pilati.

Brasília faz 50 anos. A data torna oportuna a pergunta sobre se existe ou não uma literatura brasiliense, com características próprias, independente da literatura que se faz em outras partes dos Brasil. Na verdade, o desenvolvimento da literatura em Brasília não ocorre de modo muito diferente de outras literaturas locais ou regionais do país. É claro que há algumas características peculiares, mas, no geral, a formação de uma literatura depende de fatores mais ou menos regulares, tais como a reunião de um conjunto de escritores que esteja consciente do seu papel dentro da sociedade, a formação de um público leitor com que esse escritor dialogue e uma tradição de obras literárias que se tornem referência às novas gerações. Nesses 50 anos, Brasília conseguiu, com algum sucesso, o relacionamento orgânico dessas três variáveis.

 

Um pouco de História

Uma das provas de que a literatura brasiliense já é um todo orgânico e de que ele “anda sozinho”, por assim dizer, é a sua história recheada de eventos importantes. Primeiramente, impressiona o volume de textos de Brasília e sobre Brasília publicados nesses 50 anos. Talvez nenhuma outra organização urbana com características semelhantes às da capital do país tenha tantos textos publicados em tão pouco tempo e também tantos autores desejosos de serem reconhecidos como brasilienses. Já no início da década de 60, em 1962, por exemplo, o poeta Joanyr de Oliveira organizou a primeira antologia de poesia do DF, denominada poetas de Brasília. Em 1963, aparece a primeira narrativa ficcional ambientada em Brasília; trata-se de uma novela intitulada Luana, de autoria de Garcia Paiva.

Mas uma literatura não é feita só de obras e, cientes disso, os autores começaram desde cedo a se organizar em agremiações e movimentos. Uma das mais importantes dessas instituições criadas no DF é a ANE – Associação Nacional de Escritores, criada em 21 de abril de 1963 pelo escritor Almeida Fischer. Desde essa data reúnem-se ali autores para divulgar suas obras e discutir textos. Com respeito aos movimentos, talvez os mais significativos para a tradição de uma literatura com a cara de Brasília sejam aqueles que apareceram em torno da poesia marginal. Em 1977, Chico Alvim e Carlos Saldanha organizam a antologia Águas Emendadas, reunindo 13 poetas de Brasília. Até 1981, surgem, também, alguns grupos importantes de difusão da poesia marginal, tais como aqueles que integram a série POrrETAS, organizada por Climério Ferreira. Há ainda o grupo da Galeria Cabeças, que publica a revista “Grande Circular” além de realizar diversas atividades de divulgação da poesia e de outras artes. Desses grupos saiu aquele que é talvez o nome mais emblemático da literatura de Brasília: Nicholas Behr.

 

O traço peculiar

Embora, como se viu, tenhamos já uma longa tradição de publicação e organização de escritores, a literatura de Brasília ainda não definiu um traço eminentemente regionalista, como, por exemplo, acontece na literatura nordestina ou gaúcha. A verdade é que a nossa opção literária, em termos de tema e de estilo, atende à vocação de Brasília para o cosmopolitismo, como acontece com grandes cidades da linhagem de Rio de Janeiro e São Paulo. Nesse sentido, mesmo que a literatura fale de Brasília é comum vermos textos em que o autor se esforça por transcender a região, tentando captar alguma coisa mais profunda da própria experiência da metrópole moderna. O amadurecimento de uma tradição local dependerá, também, de que os escritores locais inspirem-se não apenas nos escritores de fora, mas também naqueles que são fortemente ligados à literatura brasiliense. Nos outros encontros desse mês trataremos de alguns nomes importantes cultura literária de Brasília. 

 

Desde quando se lembra, abril é sempre belíssimo. A nítidez é a marca dos dias, em que as cores respeitam rigorosamente as margens. O que ele quer dizer é que em outros meses o borrão da névoa sempre mistura os azuis de céu e mar ou esmaece o verde da grama, desbota o amarelo das margaridas. O resto do ano eram pinturas impressionistas.

Abril, não. Junto com maio, abril é fotografia em alta definição, em que as cores ocupam com exatidão o espaço que lhes pertencem em cada paisagem. Não há céu transbordando para o mar nem plantas e flores manchando o sol. Cada elemento ocupa seu quadro com a precisão de um recorte, sem vazamentos. Talvez por isso as cores lhe pareçam mais concentradas, justamente porque são impedidas de se diluírem.

Mas abril é também mês de resfriados, pneumonias nascidas de gripes mal curadas, febres à beira do delírio. É em abril que as manhãs ventam geladas e sem nuvens, e por isso traiçoeiras. Ao ver o sol cegando o mundo, apostamos no calor e ganhamos às ruas apenas com nossas frágeis camisetas de verão. Quando damos pelo casaco, já é tarde, se foi metade do caminho, o ônibus está quase no ponto de descida, a hora do expediente está quase em cima. Mas aí a garganta já arde, não deixa engolir direito; a cabeça começou a doer do nada, um frio estranho e repentino nos faz tremer. E então nos enxergamos na goela do dia desejando apenas desaparecer em nossas cobertas.

Quantas dessas cenas tem vivas na memória: a manhã  mais espetacular que um cristal lavado, e ele escondido do frio num grosso capote, queimando em febre nos braços do pai, no colo da mãe, rumo ao médico que lhe receitaria injeções e xaropes repulsivos.

Por essas combinações da vida com o calendário, abril lhe desenterra da memória sobressaltos e a ocorrência de contratempos. Não tem o máximo da certeza, ou – vá lá – não tão nítida quanto as cores do mês – mas parentes e amigos queridos morreram em abril, de quando também recorda ter perdido o emprego e passado longo tempo batendo às portas. Fora em abril que batera o carro aquela vez, reduzindo-o a sucata? Se não era, estava perto de ser. Ano passado havia sido o abscesso no dente, a extração às pressas, uma semana de molho. Coincidências que desmerecem a aquarela desses dias, ele pensa no sinal fechado, olhando no horizonte a cortina alaranjada, rastro do sol desaparecido.

E este ano, o que vai ser? Pelo menos até agora, uma hérnia com certa urgência cirúrgica.

Queria virar tinta guache e ser espalhado na natureza por um pintor amalucado, embora de agudo senso estético. Ele demora a ir quando o sinal abre, porque está escolhendo que cor gostaria de ser.

Ontem foi dia do jornalista. Eu sei que nessa profissão é pecado mortal falarmos de algum assunto depois de todo mundo. Mas estou escrevendo sobre isso só hoje porque não me abalam em nada essas datas. O próprio dia das mães pouco me comove. Inventado pelos comerciantes, sua própria origem explica tudo: faturar, com o apelo do amor materno. É claro que ninguém saiu dando presentes para os jornalistas, mas mesmo que não tenha o caráter comercial, acho irrelevante um dia para uma categoria profissional. Em todo o caso, obrigado pelos e-mails enviados.

Não vou usar aqui o chavão dos repórteres de TV quando fazem a cobertura de dia dos médicos, professores, etc: “No dia de tal categoria, não há muito o que comemorar.”, se bem que no caso dos jornalistas não há mesmo. Em lugar disso, atenho-me a uma frase postada no tuíter.  Ela é de G.K. Chesterton, que só por ocasião da data descobri ter sido escritor inglês nascido no século 19. A frase diz que “não foi o mundo que piorou, as coberturas jornalísticas é que melhoraram muito”.

Serve para aqueles momentos em que abrimos os jornais, ligamos o rádio ou a TV e não vemos qualquer motivo para nutrir alguma esperança no planeta, na humanidade. Convenhamos, desde que a Igreja foi fundada padres abusam de coroinhas, e hoje no Brasil não se deve roubar tão mais assim do que no Império ou na Colônia. A diferença é que atualmente nós ficamos sabendo. E se somos mais bem informados, certamente o crédito é muito mais da tecnologia do que da qualificação profissional.

Instantaneamente, soube-se pelo tuíter que o Ahmadinejad fraudou as eleições no Irã (e nesse caso a tecnologia deu um drible também na censura). Nos terremotos, nas enchentes do Rio, as imagens feitas pelos celulares encheram o tempo dos telejornais.

A regra da informação hoje é a rapidez, a amplitude do espaço, a riqueza da imagem. Quanto à profundidade… bem, sinceramente, às vezes parece que o pensamento é “vamos ouvir um especialista aí qualquer e saímos achando que aprofundamos o assunto”.

*

 

Nesse dia do jornalista li várias mensagens defendendo o diploma. Também defendo, mas até hoje não vi ninguém discutir a melhoria urgente dos cursos de comunicação. Alguém me explica por que os alunos não têm aulas de direito constitucional? De português aplicado ao texto jornalístico?

Estúdios e equipamentos ultramodernos não ajudam a pensar. Essa tarefa é dos livros e dos professores.

Diploma tem que existir, mas segurando ele deve estar um profissional bem formado, com o mínimo de consciência da sociedade e de organização dessa sociedade.

Jazz e chuva são quase a mesma coisa.

Então ouça se os pingos no parabrisa

Não parecem sax ou piano

Na noite iluminada e semideserta

Engolindo a cidade.

PS: Na cobertura de alguns sites sobre o aguaceiro no Rio, havia link para o relato dos “famosos” sobre o toró. Realmente, a imprensa se supera a cada dia no seu esforço de ser ridícula.

O preço era recheado de zeros à direita.

E foi aí que entendeu o exagero da classificação:

Só mesmo sendo astro de róliuudi.

Na horrenda faixa verde-limão espetada no canteiro da rua, lia-se:

Vende-se mansão cinematográfica!!!

 Deu de ombros com desprezo.

Pra que, se não era artista?  

O poreta Alexandre Pilati conversa comigo no bate-papo literário da BandNews FM Brasília 90,5  toda segunda-feira às 16h51, com reprise terça-feira 11h31.

 

Por Alexandre Pilati.

Com a morte, em 28 de fevereiro, de José Mindlin, o bibliófilo que ocupava a cadeira número 29 da ABL, abriu-se uma das mais acirradas disputas de sucessão em toda a história da Academia. A campanha, que, na surdina, começou antes mesmo da morte de Mindlin, esquentou de vez nas últimas semanas. Segundo as regras da Academia, após a chamada “Sessão da saudade”, que ocorre na quinta-feira seguinte à morte do acadêmico, abre-se o prazo, de 30 dias, para inscrição de candidaturas. Depois disso há sessenta dias de campanha. Na atual disputa, entretanto, deu-se a largada no mesmo dia do falecimento de José Mindlin. Em declaração ao jornal Folha de São Paulo, o próprio presidente da ABL, Marcos Vinícius Vilaça, admitiu que antes do sol se pôr no dia 28/02, as máquinas de campanha à cadeira 29, cujo patrono é Martins Pena, já estavam a todo vapor, fazendo circular e-mails e telefonemas para acadêmicos.

Os passos de uma eleição para a ABL

Ao todo a ABL tem 40 membros e uma vaga se abre quando um dos acadêmicos morre. O estatuto é claro quanto às candidaturas. Podem ser candidatos: “os brasileiros que tenham, em qualquer dos gêneros de literatura, publicado obras de reconhecido mérito, ou, fora desses gêneros, livro de valor literário”. No prazo regulamentar, abre-se o período de inscrições de candidaturas e de campanha. É preciso, então, muito cuidado por parte dos candidatos a imortal. Segundo a acadêmica Nélida Piñon, que está há 21 anos na ABL, não é de bom tom que o candidato se exponha muito na mídia durante esse período. É preciso fazer um sólido trabalho de bastidores, no ritmo natural da casa, que é de solenidade quase absoluta. Passada a fase de campanha, faz-se a votação, que, no caso, será no dia 02 de junho. Votam, de forma secreta e por escrito, os 39 acadêmicos e vence o candidato que obtiver maioria absoluta. Caso nenhum deles alcance a maioria no primeiro turno, podem ocorrer até mais três novas votações.

Quem são os candidatos dessa eleição

Numa disputa da ABL sempre há os aclamáveis, aqueles que, se entrassem na disputa, fariam com que ela ocorresse apenas para “cumprir tabela”. No caso da disputa pela cadeira 29, esses nomes seriam o do crítico literário Antonio Candido, o do poeta Ferreira Gullar e o do ex-presidente Fernando Henrique Cardoso. Como nenhum deles parece muito interessado em se tornar imortal, a disputa se acirrou entre os candidatos inscritos. O primeiro nome é o do poeta e diplomata Geraldo Holanda Cavalcanti. Segundo se diz, ele é quem tem mais chances de ganhar a disputa, pois já se inscreveu uma vez e tem uma consistente obra literária, além de grande proximidade com diversos acadêmicos. Outro nome bem cotado é o do professor Muniz Sodré, presidente da Biblioteca Nacional. Correndo por fora, mas fazendo uma campanha persistente está o Ministro do Supremo Tribunal Eros Grau, que também é professor universitário aposentado e publicou, principalmente, obras na área jurídica. O azarão do páreo é o sambista e escritor Martinho da Vila, que tem poucas chances porque, apesar de inscrito, diz que só vai para a Academia se não precisar fazer campanha. Martinho, que tem 10 livros publicados, sente-se desconfortável em fazer a corte aos acadêmicos, mas nessa disputa, isso é fundamental.

Quando o Marco ligou, já eram umas cinco da tarde, e ele assistia a vídeo clips no canal 9. É que na última hora apareceu uma viagem. Pra Rio das Ostras, na época em que a cidade era só praia e sossego e andava-se ao sabor do vento.

É naquele esquema, e foi logo avisando, miojo, pão com ovo e colchonete para dormir onde der.

Tô na fita? Quis saber.

Se eu tô te ligando, animal!

Quem vai? E já procurava o pai pela casa. Precisaria negociar aquilo. Abril mal comecara e suas notas já estavam daquele jeito, para ficarem ruins tinham que melhorar muito.

Marco estalou a ponta da língua entre os dentes.

Ué, quem vai? Eu, Wagão, Mário, Maurão, Serjão…os mesmos otários de sempre.

Putz, só homem!

E ainda quer que a gente leve mulherzinha pra você?

Conseguiu umas pratas com o pai. Dava para ir, voltar e fazer algumas gracinhas por lá.

Lembra dos olhos do velho quando jogou a sacola de nylon nas costas antes de bater a porta. Por trás das lentes grossas, chegara definitivamente a certeza de que o filho começava a bater asas. Dali a um mês faria 17 anos.  Impossível segurar em casa, num feriado, uma fera daquela cheia de hormônios e sede de aventura. Só restava pedir juízo e rezar para que funcionasse tudo que ensinara até ali.

Na Rodoviária, entre partidas e chegadas, procurava pelo grupo. Acima do tumulto, pairava a ânsia pela farra, e amarrada a ela, feito rabiola na pipa, uma sensação de que haveria para sempre música no ar e que a vida toda seria daquele jeito, uma vontade permanente de dançar e dar risada. É claro que depois o tempo passou mostrando a verdade, a velha chata da idade adulta desligou a música imaginária. Mas a lembrança daquela sensação, dele nunca ninguém roubou.

Você tá parecendo uma hippie grávida. Um deles observou quando se encontraram. Escarnecendo, apontava a camiseta verde e branca, estilo mesmo bicho-grilo, comprada na feira da Praça Sães Peña, tão na moda naqueles anos 80. Hoje, ao olhar fotos da época, lhe parece mesmo ridículo.

Gargalhada geral. When the moon is in the Seventh House, e um deles cantarolou a música do filme Hair.

Mandou-os para aquele lugar, eles e as mães de cada um, no linguajar próprio dos machos de 17 anos. Era a forma de dizer que se gostavam, que era muito bom estarem juntos: sacaneando e xingando uns aos outros.

Só conseguiram ônibus para depois de meia-noite, e assim mesmo para viajarem em pé. Ele sacou que dava para viajar no banheiro, sentado na privada, com janelinha e tudo.

E assim foi bem uns 70, 80 quilômetros. Quando vinha alguém apertado usar o banheiro, ele saía, depois voltava. Até que uma hora entrou um coroa. Demorou mais de 40 minutos para sair. Aí não deu mais para ficar lá dentro, teve que ir se equilibrando no corredor.

Mesmo assim, de onde estava, conseguia um pedaço de janela para ver a estrada rompendo a madrugada. A lua cheia acompanhava o ônibus e clareava vilas pobres do estado do Rio, tornava possíveis seus sonhos de garoto, deixava em aberto hipóteses improváveis, como a de encontrar naquele feriado a menina que conhecera na última festa e de quem o telefone acabou não pegando.

Lá na frente, nas primeiras poltronas, um bêbado toda hora gritava: isso é lindo Carlos Alberto! Alguém próximo, talvez tão ou mais embriagado, arrastava um trecho de bolero ou samba-canção, e o sujeito vaticinava: isso é lindo, Carlos Alberto! E quando o silêncio conseguia tempo maior que chegasse a permitir um cochilo, lá vinha: Carlos Alberto, isso é lindo!

Jamais se soube se havia mesmo um Carlos Alberto dentro do ônibus, mas durante o tempo em que a vida permitiu o convívio de todos, a beleza para eles, fosse da música, das mulheres, do dia ou da noite, possuía uma expressão que a sintetizava: isso é lindo, Carlos Alberto!

Quando chegaram, a melhor das novidades: Mário, o mais velho da tropa, espécie de gerentão sempre preocupado em dar civilidade à bagunça, esquecera a chave.

Sim, havia uma cópia na casa de um conhecido, mas quem iria bater na porta do sujeito às quatro da manhã?

Seu merda! Gritaram quase em coro, no que foram seguidos por dois ou três bêbados que se arrastavam à saída dos bares fechando. Gargalhadas tomaram o céu pleno de astros e estrelas ofuscadas pela lua iluminando também a vida.

E agora, onde a gente vai dormir? Um deles ainda perguntou quando a resposta era óbvia. Mário apontou com o nariz a areia da praia.

Olha que cama enorme!

Fizeram de travesseiros as sacolas, e de dentro delas puxaram os lençóis que no Rio as mães haviam providenciado. Ficaram assim empilhados, sete ou oito um ao lado do outro, mal protegidos do sereno. Passasse por ali o serviço social, recolheria todos para o abrigo da prefeitura.

É claro que não dormiram, no máximo dez ou quinze minutos de cochilo revezado. Quando o dia clareou, contavam piadas indecentes e disputavam quem dava o peido ou arrôto mais alto.

Saindo do mar, o sol saudava o grupo na porta de uma padaria. Caras amassadas da noite vigilante não escondiam a felicidade dos olhos quando o rapaz do balcão entregou a cada um a respectiva média com pão e manteiga. Chegou na hora em que ele e mais uns dois cantarolavam Dire Straits, ecos do Rock in Rio três meses antes. O fato é que em tudo, na música, no pão, no café, era como se houvessem mesmo entendido o recado do sol: vivam a vida, rapazes, em seus menores e mais deliciosos momentos.

Aqueles dias confirmaram seu lugar na posteridade. Dois ou três pileques de caipirinha foram curados com todos de cueca na piscina, para escândalo da classe-média do condmínio. Feito folha seca de outono, o vendaval do tempo varreu o nome da menina que conheceu no sábado numa roda de violão, mas sabe que ela – Marina ou Fabiana –  substituiu a outra, da outra festa, pois aos 17 anos as paixões duram tanto quanto um feriado.

Voltaram no domingo carregando mochilas pela rua de terra que levava à parada do ônibus, magros e abatidos com a dieta de miojo e batida de limão. A roupa de um, o cabelo de outro, nada escapava às incansáveis piadas de todos. Dá-lhe, porco! E gritavam toda hora, porque sempre havia um arrotando no fim da fila.

Pouco antes de embarcarem, um deles reparou que a lua, já minguante, nascia rosada, pois no extremo oposto o sol se despedia daqueles felizes estropiados. Dessa vez ninguém falou nada, mas é lógico que cada um pensou “Isso é lindo, Carlos Alberto!”

A Justiça do Distrito Federal quer instalar nos presídios dispositivos eletrônicos que permitam aos presos terem acesso às informações sobre as penas que cumprem.

A idéia, já aplicada no presídio feminino, é que o preso aperte as teclas dos equipamentos, que já estão sendo chamados de totens, e fique sabendo logo quanto tempo de xilindró ele ainda tem pela frente. Vai servir também para que ele descubra se terá direito à liberdade assistida, redução da pena e outras benesses do nosso sistema penal.

O mesmo sistema penal que deixa, em milhares de casos, o preso vendo o sol nascer quadrado mais tempo do que deveria. Parece que não há controle da Justiça, nas chamadas varas de execuções penais, de quem já cumpriu a pena e pode sair da cadeia, tentar refazer a vida lutando contra preconceito da sociedade. São milhares que continuam atrás das grades, empilhados como se fossem sacos de cimento em celas com 200 e capacidade para 20. Mas agora terão à disposição os tais totens, essa palavra da moda, entre tantas outras.

Não sei, mas às vezes as coisas no Brasil me lembram o sujeito cuja sala de casa tem infiltração nas paredes descascadas, não há sofá para sentar e a única poltrona está com o forro todo rasgado.

Mas o cara pega e compra uma TV de plasma.